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By Camille de Toledo

L’inquiétude est le nom que nous donnons à ce siècle neuf,au mouvement de toute selected dans ce siècle.Paysages ! Villes ! Enfants !Voyez comme plus rien ne demeure.Tout bouge et flue.Paysages ! Villes ! Enfants !L’inquiétude est entrée dans le corps du père qui attend son fils,comme elle s’est glissée, un jour, dans le corps des choses.C’était hier. C’est aujourd’hui.Ce sera plus encore demain.L’inquiétude de l’espèce, des espèces,et de l. a. Terre que l’on croyait si posée,qui ne cesse de se manifester à nous,sous un jour de colère, au aspect qu’on los angeles croiraitfroissée ou en révolte.

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Bientôt, tout serait clair et bien pensé. C’était l. a. foi, l’espoir et le calcul ensemble. L’Univers à los angeles mesure de l’homme. Je me souviens, moi, je n’étais pas né. C’était il y a longtemps. * Mais déjà, quelqu’un dont je ne cesse de réciter los angeles word écrivait : Le silence éternel de ces espaces infinis m’effraie. foremost acte de notre inquiétude. Modernité d’une sensation nouvelle du vertige qui entrait ainsi, par une word, sur los angeles scène du monde et qui ne fut suivie de rien. Qui a construit l’école de cette phrase ? École de l’effroi, du vertige ? Qui nous a préparés à vivre avec cette inquiétude ? Les écoles, les associations, toutes ont choisi l. a. voie pleine, meurtrière du progrès. Toutes jusqu’à aujourd’hui, sans faute. Mais j’y reviendrai. * Aujourd’hui, nous avons quitté le temps des certitudes. L’impermanence, le mouvement désormais en tout. Et aussi, l. a. coupure. C’était après l. a. Grande Guerre. Allons-y, revenons une fois encore, une dernière fois, sur ce siècle que nous avons quitté. Le chorus du vingtième siècle, les mots de ce siècle qui nous hantent, ici encore, et je serais tenté de dire, qui nous poursuivent, là, jusqu’à Utøya. Cauchemars et orgueil d’une pureté culturelle hallucinée. * Après los angeles Grande Guerre, disons, ce fut l’heure des grandes résolutions et de l. a. fin du monde. Ou plus justement, d’un monde. Celui que Zweig nomma, plus tard, le monde d’hier. * Déjà, nous étions nombreux à espérer que ça ne reviendrait pas. C’était Valéry, les premiers dadaïstes, les gisants de 14. Ils parlaient de l’Europe. Du suicide de l’Europe. Suicide des mots international locations, identités, que l’on ne cesse de congédier et qui reviennent, ici, dans une île, là, dans un discours, mais partout, de los angeles même manière. Après l. a. Grande Guerre qui prit les mains, jambes et têtes de los angeles jeunesse, certains firent entendre dans l’art les cauchemars des tranchées. C’est-à-dire : ce qui avait physiquement tranché entre le bras et l. a. major, entre les vieilles lignées et l’avenir, entre les généalogies illusoires des can pay et l’anonymat des villes. Vous connaissez, n’est-ce pas, cette histoire ? Nous los angeles récitons infiniment, comme une messe et un chorus. Mais qui en porte le sens ? * Et pourquoi, me direz-vous, revenir si loin ? * C’est l’histoire de notre inquiétude. L’histoire des enfants turbulents de los angeles Grande Guerre. Ils naissent à los angeles fois libres et amputés. Et leurs pères, silencieux et sévères, leur parlent de l. a. boue, des ordres jetés pour quoi ? Peut-être, juste pour ça… Pour que meure un mot : mesure. Ou un autre : homme. Pour qu’adviennent les gosses d’un savoir fou. Nous, eux, les dadaïstes, les enfants de l’enfer, de l. a. terreur, les enfants du délit et de l’assassinat. Je ne dis pas les enfants de l. a. honte, mais de l. a. dé-mesure. Évidemment. Nous portons en nous les trous du vingtième siècle et nous les transposons dans un règne de jeu, de sédimentation fictionnelle. Nous les faisons entrer dans le règne d’une matière instable, à l’heure d’un adieu. * Petites cibles.

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